miércoles, 29 de febrero de 2012

DESDE LA PROSA

Anélido placer
que en el delta de un vientre
se desmaya.

¿Qué hermosa disidencia
condenó al disolvente
a ser vestigio,
Ley justa de los pobres
y soldada?

Engordan las vocales
y la anorexia
invade los reflejos
de flaca simetría,
de esa bondad carnívora
soluble únicamente
en un vaso de ti.

Próxima parada:
una ventana abierta,
el cristal azul
que los niños tienen siempre
pegado en los ojos.

Que más puedo pedir
sino tu ausencia
para seguir siendo humano

Este es el dogma
del que ama.

martes, 28 de febrero de 2012

LA EROSIÓN

Para cuando no faltes,
colgaré mi descrédito
entre las gruesas mantas
del día que he creado.

Génesis.

Y el privilegio
brota loco y desmedido,
hambriento del ayuno
que nace en la deshonra.

Y tu boca cerca.

Y tus labios tan lejos
que hasta aquí llega
el olor a pena.

Hemorragia de números,
letras que se desprenden
de un lápiz
cayendo en bruces
sobre el falso blanco
del miedo.

Alguien trucó los dedos
para que fuese otro
el elegido.

No hay lámparas para el Genio,
sólo botellas de plástico
que nadie frota.

Tiempos muy malos
para el Sindicato
del Deseo.

lunes, 27 de febrero de 2012

VÉRTEBRAS

Los asientos vacíos
esperan su regreso.

Ya no hay serenidad
en las esquinas,
ni en el plano desmadejado
de un turista ciego.

Los nervios se han perdido
en un cajón con ropa rebajada
y las almohadas,
buscan cabezas de perro
con las que mojar el sueño.

El Hospicio del Quinto Aniversario
Abre sus puertas.

Cinco años sin ella.

Cinco años abrasando córneas
para no ver
de cuántos desastres
está hecho mi cuerpo.

Su vuelta es irreverente,
pero necesaria.

jueves, 23 de febrero de 2012

EL NÚMERO MÁSICO

Es la divinidad la que prospera,
no yo,
montón de esperma,
divo de las terapias
y los celos.

Con un sorbo de ti
cada ocho horas,
consigo anti-vivir digno,
salvaje aún por no saber
el tiempo que hace falta
para quebrar febrero.

Ha llegado el gran Judas
y colgará de nuevo
la razón de un olivo.

El Cristo de los pájaros
ha vendido todas
las jaulas.

¿Salidas de socorro?

Ayer sentí como una
se enganchaba a mi cuello
disfrazada de hilo musical,
de la impertinencia estrábica
que tienen los camiones
en la mirada.

Las Leyes Orgánicas
han quedado para otros.

Es de esperar
mientras dure mi exilio
de poeta.

miércoles, 22 de febrero de 2012

AUTOGRAMA

Fiel seguidor de iconos,
buscador de pistas falsas
y pájaros sin pico.

Error con cara y título
que deja tras de sí
paréntesis lisiados,
la alegría simple
de un vaso largo de vino,
una moratoria a su dolor
calmado.

Las balas declinan
la invitación;
no quieren vivir
la Cuaresma helada
de mi carne.

Sin devoción.

Sin el giro torcido
de las lechuzas.

Para ser carroña
se necesita algo más,
tal vez un carné de socio
o la apatía nívea
de las camas desechas.

Me has sorprendido
declinando el nombre
del vano blanco
que me persigue cuando faltas.

Y dos sonrisas
se han cosido a la tarde.

martes, 21 de febrero de 2012

INTERIORES

Las mesas vacías se deprimen
y los estantes huecos,
rompen en dos el papel mojado
de los libros.

La luz busca
salidas honrosas
a trescientos mil kilómetros
por beso;
y la ventanas de emergencia,
cobran el diezmo inmerecido
por tener siempre
la boca cerrada.
 
Lugar muerto, maldito,
nacido de un útero
con la batería baja.

Agujero en prácticas,
minifundio alquilado
a los intentos.

Aún son visibles las huellas
en la arena de Ítaca.

Ha regresado Ulises.

Y con su vejez,
devora la música de los violines.

El Concierto para botas altas
y preguntas
ha terminado.

lunes, 20 de febrero de 2012

EL REFUGIADO

Para no ser leído,
imprimo los cilindros
que giran cuando llegas.

Los vivos manuscritos,
las espirales sordas
de mi lengua,
fingen que no te han visto
y se llenan de la pena blanca
que tienen los festivos
sin dinero.

Anélido oxidable,
turmalina de sábado,
las faldas levantadas
al aire destemplado
que inquieta nuestro encuentro.

Que no sepas,
que no encuentres de mí
si no el alfabeto rayado,
sin instrucciones,
sin el hacer nublado de los sabios
es el objetivo.

Virgen de los prospectos,
seminario de cuerpos
sin cabeza

Convención anual de cicatrices.

Eres ineludible,
como el dolor a muerte
de la apariencia.

ORATORIO

Sobra la realidad
cuando la luz se apaga
y las obleas negras
lo cubren todo.

Por una buena causa,
la quietud se instaura
compasiva,
dócil,
sólo turbada por la marcha
nupcial de los relojes.

Y vence el no sonido

Y el individuo finge
una muerte temprana.

Es la hora de la mordaza,
de la ración extra
de impotencia.

He nacido para lamer entrepiernas,
para mezclar ptialina
con los gritos apagados
de la muchedumbre.

Nadie me paga por ello.

El altruismo siempre
corre delante.

jueves, 16 de febrero de 2012

TARJETA DE VISITA

En la terquedad del suelo,
en el loco dominio
que ostentan los pies desnudos
en la arena,
planto la semilla.

Un mundo entre sillas
y hierba alta es el elegido,
donde nadie pueda ver
lo que no hago.

Torre de neumáticos,
la Meca de los vigías ciegos.

Ella está allí,
dibujada junto a un poste
que habla,
con las rodillas enterradas
en la entropía,
ignorando el temblor
de las manos viejas.

Estampida de errores,
exigua densidad
de las equivocaciones.

Y hasta aquí,
mi consejo.

miércoles, 15 de febrero de 2012

LA PROPOSICIÓN

Estanque de Últimas Cenas,
polígono industrial
robado en trece lados
por el tísico apóstol
de los círculos.

Líneas amarillas.

Dos minutos en la caja vacía
del reloj subterráneo.

A mi lado,
un hombre silencioso
que no ama
se traga su anillo de casado.

Nadie desflora
a los obesos;
sólo se les permite
ocupar el espacio
que el olvido no llena.

La impunidad de Eje
produce los secretos
que todo el mundo sabe.

Una oda
por las pilas de litio.

Una oración callada
por el olor
a cuarto menguante.

El himno pregrabado
de un suspiro
por un final incierto.

Modos por defecto
para usuarios estériles.

Ahora la existencia
se vende
por catálogo.

martes, 14 de febrero de 2012

MIGRAR

En el aire cerrado
de los puños,
en los alcorques regados
de mujeres frías,
en los mansos inviernos
llenos de agujeros sin viento,
es allí,
donde me condenso en hombre,
donde revierto mis llamas
en el agua gastada de las advertencias.

Me corresponde adjudicar
el bien que no poseo.

Me corresponde obtener
el  derecho a llorar
de las palancas de cambio.

Me corresponde proveer
al mal de argumentos de peso
que floten ingrávidos sobre
las cabezas de los pájaros.

He visto sus triángulos alados.

Boomerang de estaciones.

Y mi boca llena de niños
mirando arriba,
donde viven las piedras
y los vasos rotos.

La más extraña porción
de la belleza.

lunes, 13 de febrero de 2012

ANEURISMAS

En los vómitos lúcidos
del alcohol nocturno
el futuro se leer muy claramente,
tanto, que el hielo que se crea
en la ropa sin piel de los días
se intoxica
en un pseudo-amor de escarcha
y velos negros.

Erecciones borrosas,
polímero nupcial
que espera resignado
la llegada triunfal de la anti-ella;
clítoris ambulante
sólo visible en el Duralex
de una emboscada.

Y en la minusvalía prospera
la succión
y los cuellos se rompen
en la lechuza
que mira desde arriba.

Es la era de la extenuación,
del anillo salobre,
del mete y saca programado.

domingo, 12 de febrero de 2012

YUXTAPOSICIONES

Quedó descuartizado por el éxito,
su cuerpo fue esparcido
y el alma,
disparada en un salmo
de treinta y ocho milímetros.

Los cruces de caminos,
las tizas en silueta
de los asesinados,
los zapatos ahorcados
sin cordones,
cobraron vida.

Resurrección.

La voz grabada nos informa:
“Acaba de llegar.
Ha llegado la ofrenda.
No faltéis”.

Liturgia.

Un teleindicador me recuerda
que lo perdí todo,
hasta los cristales sin huella
de las moscas.

¿Qué puedo decir,
si la certeza es total?

¿Qué puedo esperar,
si he perdido la calma
en un mar de ropa sucia?

¿Qué más puedo ofrecer,
si no poner en alquiler
mi propia muerte?

Metástasis.

Y lo más curioso de todo,
es que aún tengo ganas
de reír.

La mayor de la evidencias.

jueves, 9 de febrero de 2012

EXPOSICIÓN PROLONGADA

Soy socio del desamor
y de la soledad sindicada
desde que el tiempo es niño,
desde que las cuestas abajo
rodaban por las calles.

Las pretensiones han cesado.

En el tacto amargado de otros,
busqué consuelo.
 
En la virtud que nunca tuve
hallé el desequilibrio
y el indulto.

Y no te encontré.

Y  no me bastó ser santificado
por la lengua dulce
de las mujeres
para obtener consuelo.

Los derechos de autor
eran excesivos
y una versión de ti
cada ocho horas,
sólo me trajo sufrimiento.

miércoles, 8 de febrero de 2012

EN EL NOMBRE DEL PADRE

En el nido de la víbora
colocaré mis huevos.

Ella los incubará
con el calor de una madre,
de una bombilla
de setenta vatios,
de una teta larga,
directamente comunicada
con el vertedero.
 
Y nacerán los vástagos,
rompiendo en su inocencia
el código de cuatro dígitos
con el que está sellada
la cáscara.

Son dos.

Vienen al mundo
con  los labios cosidos
de buena muerte
y una lápida de mármol
bajo el brazo.

“Aquí Yacen”.

Antes de ser digeridos
por la gran lombriz,
el Hombre de cartón
les saluda
con una mano de tres dedos.

He alquilado
un tubo de escape
en un arrabal cercano.

Y desde allí,
vigilaré paciente
el giro inoportuno
de sus existencias.

martes, 7 de febrero de 2012

PARTENOGÉNESIS

Desposeído de toda
la belleza alquilada,
ávido en el poder
que le fue confiado
por los falsos teoremas,
el Hombre cobró vida.

A nadie preguntó
para escupir gusanos.

Ni tampoco pidió permiso
para usar el rojo destilado
de la sangre de otros.

Llegó sin más
y retorció cuellos.

Llegó sin más
y se orinó en las estatuas
de los héroes.

Llegó sin más
y al séptimo día
descansó.

Después,
comenzó un documental
lleno de justificaciones
y falsas liturgias
en el que se mostraba
el contenido íntegro
del suceso.

La ovación quedó sepultada.

Era evidente.

Nadie podía salir vivo
de la fosa.

lunes, 6 de febrero de 2012

ALBARANES

Anidan los hechos
en la nimia abundancia
de las válvulas,
del motor que se ahoga
por no tener arrestos
ni coraje.

El Gato de la Suerte
destruye los finales;
con su garra dorada,
hiere mi permanencia
en este mundo en Re Menor.

Opus de somnolencia,
Bajo Continuo
y anión que decapita.

Universo Barroco.

Filósofo de labios,
futuro sin el carmín robado
de las putas.

Masacre ambidiestra
que a la noche oscurece.

No aguardes
si esperas algo.

La angustia es la bebida
de los necios;
y tú y yo
no lo somos.