Es esta la generación del término,
de la palabra coja,
de los cambios sin sentido
y de las glorietas.
El crepúsculo de las filas indias.
Listas que esperan numeradas
su turno.
Matadero sin mente,
sin tiro de gracia para,
al menos,
seguir viviendo en la sonrisa
del que dispara.
Miradme bien,
pues soy único en mi especie.
Todavía mantengo la esperanza
en los pájaros.
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