Termópilas de humo,
batalla singular con parada
en todas las estaciones.
La verdad de las Tierras Planas
es la que vale;
aquélla que destiñe
y precipita,
abre y desgrana,
inocula la opción errónea
que añade la palabra “amor”
al final del párrafo.
Y es en esa abundancia
llena de llagas,
donde tú apareces,
compilando el saber
de todos los labios
en una despedida.
Sé que tenía
que decirte algo más,
pero lo he olvidado.
Es normal
cuando se improvisa.
No hay comentarios:
Publicar un comentario