Anidan los hechos
en la nimia abundancia
de las válvulas,
del motor que se ahoga
por no tener arrestos
ni coraje.
El Gato de la Suerte
destruye los finales;
con su garra dorada,
hiere mi permanencia
en este mundo en Re Menor.
Opus de somnolencia,
Bajo Continuo
y anión que decapita.
Universo Barroco.
Filósofo de labios,
futuro sin el carmín robado
de las putas.
Masacre ambidiestra
que a la noche oscurece.
No aguardes
si esperas algo.
La angustia es la bebida
de los necios;
y tú y yo
no lo somos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario