Estanque de Últimas Cenas,
polígono industrial
robado en trece lados
por el tísico apóstol
de los círculos.
Líneas amarillas.
Dos minutos en la caja vacía
del reloj subterráneo.
A mi lado,
un hombre silencioso
que no ama
se traga su anillo de casado.
Nadie desflora
a los obesos;
sólo se les permite
ocupar el espacio
que el olvido no llena.
La impunidad de Eje
produce los secretos
que todo el mundo sabe.
Una oda
por las pilas de litio.
Una oración callada
por el olor
a cuarto menguante.
El himno pregrabado
de un suspiro
por un final incierto.
Modos por defecto
para usuarios estériles.
Ahora la existencia
se vende
por catálogo.
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