Es allí en el error,
acertando promedios
y epicentros,
donde encierro de libre
las palabras,
mensajeras de bandos
y secretos;
cesiones misteriosas
y morfemas,
delicias deformadas,
esperpentos.
El tiempo se gangrena
entre mis manos,
muriéndose de tinta
y hielo seco,
encontrando delirios
y desmanes,
llenándose de copas
de silencio;
alcohol,
resurrección,
última cena,
Mesías desbordado
e imperfecto.
Oráculo de páginas
en blanco,
que busca entre sus vísceras
lo incierto,
objeto enamorado
de un susurro, que llega mutilado,
roto y muerto.
Ejército de lunes
sobre el árbol,
cansado de ser roble
en la ladera,
halógeno triunfal
que ha mancillado,
la etérea magnitud
de ser poeta.
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