Culpa.
Y el paso muerto
cobra su adelanto,
automático,
diminuto,
enganchado del buey
al ojo que no mira.
He querido tenerte.
Adelantada,
no oficial,
casada de facturas,
eléctrica de mí,
optimizada,
libre de los mercados
y las purgas,
titular de los karmas
que aún poseo.
Es la edad de la espera,
del consenso,
de la inerte paciencia,
de las puertas cerradas.
Yo escapo,
y la fuga hasta ti
se ha imantado
de niebla.
Cinco días truncados,
lavados con lejía,
con el caballo blanco
de un teléfono mudo.
Tímpanos rotos
que te esperan,
miedos,
los altos tacones
del delito.
Y un titular de prensa
en la repisa:
Ven.
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