Noche de bayonetas,
lenguaje desvestido,
mudo entre piernas
huecas.
Ya no basta la súplica,
el sentido contrario
o el simétrico aspecto
de la culpa.
Hoy todo es posesivo.
Todo es el otro.
Soy yo causando,
yo creando,
tú rindiendo Cristos Yacentes
a los pies
de una sola idea.
Hojea Placer
en el descaro,
busca central las páginas,
argumenta sin más
por qué la amo,
por qué no encuentro en ella
si no lugares vivos
que cuelgan
de mis dedos.
Somos cautivos.
Somos condena.
Somos la incertidumbre
de una lucha a muerte,
a sabor invencible
en la boca.
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