Tú eres poco probable,
no existes.
Y yo lo sé.
Ya lo anunciaban
los rótulos
en la mundial primicia
de aquella neurona
muerta de acero
y endorfinas.
Arriba y abajo.
Movimiento uniforme,
aurícula,
ventrículo,
un susurro,
explosión.
Inducida la calma,
el retorno murió
discretamente,
llamándote de lejos
en las mansas cucharas
de un solitario
desayuno.
La chica de una nube
dada de vueltas,
hecha motivo
para seguir viviendo,
siempre húmedo,
siempre constante
en las cifras borradas
de una fecha no apta
para cobardes.
Ya lo sabía,
pero no quise creerlo.
No eres real.
Y el amor se escurre
por mi frente.
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