La igualdad crea necios,
burdos protagonistas,
asiduos pedigüeños
que reclaman más sábados
y más sillones.
Quise negar de aquello.
Y juntos lo intentamos.
Mientras tú volcabas la rutina
sobre el Plexiglass de mis
ojos abiertos,
yo deambulaba libre,
buscando una cabina de ascensor
con la que poder bajar
hasta el pubis satánico de ella.
La boca sucia.
Las manos chicas,
buscadoras de glandes.
Ese olor a presbicia,
a Cenicienta coja
teñida de lava.
Fuimos antagónicos
y eso nos hizo grandes;
medalla de plata
en un mundo mediocre
cubierto por los boletos
de la última rifa.
¿Qué ha quedado de todo?
Si pudiera te lo diría,
pero un decimal
me ha cortado la lengua.
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