Me suscribo a las dudas,
a esas incorrecciones pequeñas
que ondean siempre
sobre mi linaje.
Banderas sin asta.
Brazos sin las espinas blandas
del acoso.
Año del miligramo,
de la deformidad,
de la blanca línea
que te sustituye.
Que perdida de tiempo
es vivir cuando
faltas,
ciega y enrolada
en tres causas perdidas.
Saltos nulos,
vasijas rotas,
alamar y torero
sin coleta.
Tarde no dedicada
a quien se canjea
por un muro.
Conjugo y,
sin embargo,
el dolor anega
mi reinicio.
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